写清明节

清明节到了，天空飘着细雨，像一层薄薄的纱，轻轻笼罩着山野和村庄。妈妈早早准备好青团、白菊和几样素净的小菜，爸爸则仔细擦拭着爷爷的相片框。我们一家三口，踏着湿润的石板路，去给爷爷扫墓。

山路上，柳枝泛出嫩绿，油菜花开得正盛，金灿灿的一片，却掩不住人们心头淡淡的思念。我提着竹篮，里面装着青团——那是用艾草汁和糯米粉揉成的，软糯清香，咬一口，微苦回甘，仿佛把春天的味道含在了嘴里。妈妈说：“青团是清明的‘信’，告诉逝去的亲人，我们记得他们，也好好活着。”

爷爷的墓前，爸爸轻轻拂去石碑上的浮尘，摆好贡品，插上三支香。我学着大人的样子，鞠了三个躬，心里默默说：“爷爷，我考了班级前三名，数学还拿了竞赛奖……您别担心，奶奶身体很好，每天跳广场舞呢。”风轻轻吹过，香火袅袅升腾，像一条温柔的线，连着天上与人间。

回家路上，雨停了，阳光悄悄钻出云层，照在湿漉漉的叶子上，亮晶晶的。妈妈牵着我的手，讲起爷爷小时候带她放风筝、教她写毛笔字的故事。原来，怀念不只是低头流泪，更是把爱和记忆，一针一线缝进日常里。

晚饭时，青团还温着，窗外新月如钩。我忽然明白：清明不是终点，而是起点——它提醒我们，生命虽短，但爱可以很长；逝者已远，可牵挂从未走远。只要记得，他们就一直住在我们心里，住在每年的春风里，住在每一颗青团的清香里。